С возрастом и со временем блёкнет чувствительность.
При этом с яркостью и насыщенностью проявленного ничего не происходит, там все в порядке, а вот нарастающая на нас с годами корка не пропускает ясность в должной мере. И звуки не звонкие, и музыка невнятная, и запахи не отчётливые, и трава не настолько зелёная, и ландыши не такие уж и краснокнижные, недостаточно нежные, о начале лета не так уж напоминающие.
Так и есть) Нас заботливо готовят к путешествию (да какое там, просто уходу) туда, где нет места страстям и накалу. А всего-то и надо, что признать: не мир, а мы тускнеем. Не некогда обожаемый в отрочестве музыкант подевал куда-то мощь таланта, а в нас что-то угасло, не ландыши утратили былое очарование, а мы, щурясь, смотрим на них катарактными глазами ...Осознав, что дело в нас и взяв вину на себя, мир тут же вновь засияет и запереливается, но намного легче согласиться, что вот в наше то время...!